Bệnh tình của Giôn-xi ngày càng nặng. Tôi và cụ Bơ-men hết sức lo lắng tìm mọi cách để động viên, cố giữ cô ấy lại với cuộc sống. Bởi Giôn-xi đã suy sụp tinh thần và đang nghĩ đến cái chết của mình từng ngày, từng giờ như số phận mong manh của chiếc lá thường xuân cuối cùng trong mưa tuyết dữ dội nơi cửa sổ cô nằm.

Sáng hôm ấy, tôi vừa tỉnh dậy thì thấy Giôn-xi đang thẫn thờ nhìn tấm mành che kín cửa sổ và thều thào ra lệnh:
 
- Kéo nó lên, em muốn nhìn.
 
Tôi lo lắng kéo tấm mành lên. Nhưng, ô kìa! Sau một đêm mưa tuyết dữ dội, vẫn còn một chiếc lá thường xuân bám trên bức tường gạch. Chiếc lá cuối cùng vẫn chưa rụng.
 
Giôn-xi nói với tôi: “Em cứ tưởng là nhất định trong đêm qua nó đã rụng. Em nghe thấy gió thổi. Hôm nay nó sẽ rụng thôi và cũng lúc đó thì em sẽ chết”.

Tôi hốt hoảng cúi xuống sát gối Giôn-xi, nói như van xin: “Em thân yêu, em hãy nghĩ đến chị. Chị sẽ làm gì đây nếu không còn em nữa?”.
 
Giôn-xi không trả lời. Cô đang nghĩ đến cái chết sắp đến đưa cô đi.
 
Ngày hôm đó trôi qua và ngay cả trong ánh hoàng hôn, tôi và Giôn-xi vẫn trông thấy chiếc lá thường xuân đơn độc níu vào cái cuống của nó trên tường. Rồi đêm buông xuống và gió bấc lại ào ào, mưa tuyết vẫn đập mạnh vào cửa sổ nơi Giôn-xi nằm, Tôi thầm nghĩ không biết số phận của chiếc lá và cô bạn thân yêu sẽ ra sao đây?...

Hôm sau, khi trời vừa hửng sáng thì Giôn- xi lại ra lệnh kéo mành lên. Thật tàn nhẫn nhưng... thật lạ quá! Tôi không tin vào mắt mình nữa! Chiếc lá thường xuân vẫn còn đó!?
 
Tôi thấy Giôn-xi nằm nhìn chiếc lá hồi lâu. Rồi Giôn-xi gọi tôi khi tôi đang quấy món cháo gà trên lò hơi đốt và nói với tôi những câu rất lạ:

- Em thật là một con bé hư, có phải không chị Xiu thân yêu? Có một cái gì đó đã làm cho chiếc lá cuối cùng vẫn còn đó để cho em thấy rằng mình đã tệ như thế nào. Muốn chết là một tội.
 
Cố nói líu ríu với tôi như một đứa em gái nhỏ làm nũng chị:

- Giờ thì chị có thể cho em xin tí cháo và chút sữa pha ít rượu vang đỏ và - khoan “ chị hãy đưa cho em chiếc gương tay trước đã, rồi xếp mấy chiếc gối lại quanh em, để em ngồi dậy xem chị nấu nướng.
 
Sau đó một tiếng đồng hồ, Giôn-xi nói với tôi trong ánh mắt tươi vui chưa từng có:
 
“ Chị Xiu thân yêu ơi, một ngày nào đó em hi vọng sẽ được vẽ vịnh Na-plơ.
 
Buổi chiều bác sĩ tới khám bệnh cho Giôn-xi. Khi tiễn ông ra về, ông cho biết bệnh tình của Giôn-xi đã giảm “được năm phần mười rồi”; và hôm sau, ông nói với tôi: “Cô ấy khỏi nguy hiểm rồi, chị đã thắng". Tôi biết có công của tôi, công của bác sĩ, nhưng cái sức mạnh chủ yếu đã kéo Giôn-xi để giữ cô lại với cuộc sống chính là chiếc lá thường xuân cuối cùng đã không rụng xuống sau hai đêm mưa tuyết dữ dội, sau hai lần Giôn-xi ra lệnh kéo mành lên. Không phải chiếc lá thật mà là chiếc lá cuối cùng do cụ Bơ-men vẽ  - một kiệt tác cụ để lại trước khi qua đời để cứu sống cô, mà sau đó tôi mới biết và đã kể lại cho Giôn-xi nghe ...

một lần Gôn-xi bị mắc phải căn bệnh viêm phổi. Nhưng vì hai chị em chỉ là họa sĩ bình thường nên ko có đủ tiền chữa trị cho Gôn-xi. Lúc đó Gôn-xi đã từ bỏ hi vọng và nói với tôi rằng:' lúc chiếc lá thường xuân kia rụng hết là lúc em sẽ xa lìa cõi đời này'. lúc đó, tôi đã rất thất vọng, hôm sau khi bụi thường xuân ở ngoài của sổ đã rụng gần hết, tôi đã rất lo lắng. Tôi bảo với cụ Bơ-men một họa sĩ già sống ở cùng căn hộ với chúng tôi, cụ cũng lấy lòng thương cảm. Hôm sau khi chỉ thấy còn lại 1 chiếc lá ở trên bụi, Giôn-xi nói rằng: ' chắn chắn mai là lúc nó sẽ rụng và khi đó cũng là lúc em lìa xa cõi đời này'. Khi đó tôi cực kì lo lắng và đã hết lời khuyên nhủ Giôn-xi nhưng em ấy ko nghe. Đêm hôm đó có mưa lớn, tôi đã cực kì lo lắng và thất vọng, sáng hôm sau thức dậy, tôi và Giôn-xi cùng nhìn ra ngoài cửa sổ mà chiếc lá vẫn còn, Giôn-xi thoát ra khỏi ý nghĩ về cái chết và qua cơn nguy kịch. Cùng lúc đó, cụ Bơ-men đã chết khi vẽ chiếc lá tuyệt tác của mình đêm hôm qua để cứu sống Giôn-xi.